FÚTIL
ALGO SOBRE LA TORTURA
La tortura es real y tiene hambre
la tortura es roja y húmeda
azúl y fría, amarilla y seca
es un desgarramiento intermitente
La tortura es cobarde, por eso llega acompañada
tiene patas, garras, dientes de hierro
golpea, se burla, se ensaña, escupe sangre
destruye hombres, ultraja mujeres y devora niños
La tortura es real y tiene hambre
No reconozco mi olor
tampoco él me reconoce
no tengo hambre ni sed
tampoco yo me tengo
Estoy impreso en una pesada masa de excremento
¡un mar de mierda!
soy carne cruda célula viva
me encuentro en lo más alto del cielo, casi en el infierno
Estoy dando a luz, una y otra vez
a cada momento, eternamente…
¡la tortura es real y tiene hambre!
¡todos somos alimento!
Fernando Estrada O., Tijuana, Baja California
Zero Borderland
“Cuando llegamos aquí buscábamos el Paraíso,
quisimos llegar a él y terminamos en el Inicio.”
Identidad perdida-lo más cercano a lo perfecto
Esta es la ciudad de otros
se oscurece con luces eternas
falso clamor, cegada aventura de suicidio.
Las calles bajo mis zapatos en esta ciudad
cruzan en rojo los lenguajes
los silencios, las bocas
cada vez que el tiempo canta
negras notas de bohemia.
En esta ciudad no puedo escribir poesía
hablan solas las palabras
se amotinan
por un trago de cerveza
retóricas se contradicen
y árido quedo callado
frente al bar de las mentiras.
Paradero del desconocido
la velocidad obliga
a quedar preso entre dos tierras
y cada puente es una duda de idioma
o es quizá mi identidad perdida.
Drive all night
–what do you bring from México?
–nada mister, (el camino es mi familia)
–traís droga? –(soy la semilla que hará florecer tus campos) no sir.
El anhelo de nosotros
los que estamos en la vereda
es llegar al otro lado
aunque casi siempre
siempre es casi
y la frontera consume
convierte, descuartiza
las promesas forjadas como leyendas
por los viajantes que nunca regresaron.
Porque esta es mi tierra
sangre de bravos
indios mansos olvidados
hijos del camino nacidos de otra parte
viviendo en el seco principio
de esta sala de espera.
Porque los que nacen Juárez
viven del American Dream
son de El Paso ciudadanos
y los oriundos de la ciudad de la Estrella
ahora viven en una nueva guerra (pay per view)
inventada por los medios masivos
o algún gobierno hambriento de desdicha (be all that you can’t beat).
Mientras nosotros, los errantes del desierto
conducimos nuestras almas toda la noche por alcanzar este sueño
muriendo muchas veces mientras llega
vendiendo el alma por un plato de comida
dejándolo todo en manos de un nuevo Dios
adoptado en un refugio que se cae a pedazos
como la fe con la que partimos de nuestra casa
cuando viajando toda la noche
tratamos de brincar el cerco
y terminamos por vivir acá
al borde, en la frontera… en lo más cercano a lo perfecto.
Mauricio Mauricio Rodríguez, Ciudad Juárez, Chihuahua
Desierto en sigilo
(Dedicado a mi amigo
Zerk Montecristo).
El silencio es un nido de luces
que gira entre las manos
como fiebre de insomnio.
Por eso a veces no respiro
ni descanso junto al saguaro
más allá del atardecer.
Prefiero la fría recámara
un juego de ajedrez
o el temblor de unos versos
de-
sor-
de-
na-dos
Escucha a los perros ladrar
mientras la bruma de las sábanas
b
a
j
a hasta la hierba del salitre.
(Llegan las horas de los buitres
y los cristales de arena golpean la ventana).
Llueve
en (des)ciertos lugares
el miedo se desborda
perfora cuerpos y cierra ojos
con balas anónimas.
Sólo quedan los ladrillos solos
los pasillos enmudecidos
dentro de edificios
grises
de papel
como duelo prostituído
y mirada de cenicero.
Antonio Flores Schroeder (Ciudad Juarez, Chihuahua)
